Odian al Barça pero necesitan a sus jugadores para ganar el Mundial

-¡Camarero!

-¿Qué?

-¡Una de Champiñones!

-¿Una de champiñones?

-¡¡¡CHAMPIÑONES, CHAMPIÑONES, OÉ, OÉ, OÉ…!!!

Lo que no se vio no implica que no existiera y seguro que muchos de vosotros os perdisteis algunas de las anécdotas vividas antes y después del partido de la Final del Mundial de Sudáfrica 2010 entre España y Holanda. Y es que mi amigo Jimmy Jump volvió a liarla saltando al campo -¡y con nuestro país, otra vez!- para intentar coger la copa. El angelito se quedó a un paso y salió del campo escoltado, por no decir empujado, por más de 10 escoltas sudafricanos. Negrotes. Fuertes. Con trajes de chaqueta. Mmmmm. Ay, me pierdo.

No sé si antes o después del incidente con el imbécil de Jump, salió Shakira a motivar al público con su Waka Waka, porque esto es África. Y yo me pregunto… ¿en realidad querían motivar al público? ¿No querrían hundirles? ¿No pensaban en realidad partirles sus tímpanos? ¿Acaso podemos afirmar que Shakira canta? Esa mujer ha hecho de sus gallos y de sus desafines una carrera musical reconocida en todo el mundo. Ya me encargaré un día de ella. ¿A quién le importa ese metro y medio mal medido ahora?

El partido de fútbol entre España y Holanda se nos antojaba un gran partido en el que 22 jugadores y un árbitro iban a dar 90 minutos para recordar toda la vida. Fuera el resultado que fuese, España ya había hecho historia. No sólo había logrado superar el cuarto puesto, sino que también había logrado quedar más allá de un tercero. Seríamos segundos o primeros. Por primera vez en nuestras vidas. Por primera vez en la historia. Los holandeses buscaban la victoria en su tercera ocasión, y debieron pensar que como a la tercera va la vencida, el fin justificaría los medios. O los miedos.

Ayer los holandeses me dieron miedo. Pavor. Me asustaron. Me dejaban blanco. Me ponían histérico. Me sacaban de mis casillas. ¿Estábamos en el Mundial de Fútbol? No, estábamos en el de Karate. Hasta 28 faltas pitó el árbitro inglés a favor del equipo español. Tan sólo 19 para los holandeses. Y las que no pitó. En cuanto a tarjetas… 9 a 5 a favor de España también. El partido empezó a enturbiarse, hasta convertirse en un desfile de jugadas sucias, traperas y muy violentas que el árbitro no pitaba o que consideraba meras faltas. Hasta la patada en el pecho a Xabi Alonso, que pudo haberle dejado sin respiración, pasó casi por alto. Tuvimos que esperar a la prórroga para que algo de justicia invadiera el estadio sudafricano y lograsen expulsar a uno de los jugadores holandeses. Qué desastre.

El partido continuaba 0-0 y cada pase, cada tiro a puerta, cada córner se vivía como el último de nuestras vidas. Hasta el cambio de Villa por Torres me dolió en el alma. Fernandito ha demostrado que tiene tanto talento para los mundiales como Guarronna para la música. Aunque bueno, con El Niño sí me iba yo a La Isla Bonita. Bonito lo iba a dejar… Ay, me vuelvo a perder.

Era nuestro Mundial. Era nuestro Partido. Nuestra Final. Y nos la estaban robando una panda –once, concretamente- de jugadores de boxeo frustrados y un árbitro con el que no se podía negociar. Pero Iniesta marcó un gol. ¡UN GOL! ¡INIESTA! ¡ESPAÑOL! ¡UN GOL! ¡VICTORIA! ¡GANAMOS! ¡UN GOOOOL! ¡GOOOOOOOOOOOOOL!

Como siempre dicen los comentaristas: “ese gol bien vale un Mundial”. Y así fue. Con un jugador menos –por fin- y un gol en contra, los holandeses ya no tuvieron qué hacer. Y se tuvieron que conformar con el segundo puesto.

Final del partido en el minuto 120, que se dice rápido, y victoria para España. La misma España que hace dos años ganó la Eurocopa. Esa España que no es más que una suma de jugadores del Barça más Casillas. ¿Quién metió todos los goles? ¿Quién defendió la portería de Iker? Ahora me estoy acordando del grupo de Facebook “Fachas que odian al Barcelona pero necesitan a sus jugadores para ganar el Mundial”. Cuánto politiqueo. Y cuanta realidad. Muajajá.

La prensa mundial se rinde hoy ante nuestros jugadores. Ante nuestro seleccionador, Vicente del Bosque, y ante un juego limpió que nos otorgó también la victoria moral. La futbolística. El único dato que empañó la victoria absoluta de España fue el hecho de que Villa no acabara el partido y, por tanto, sus posibilidades de ser el pichichi absoluto se redujeron a ninguna. Aún así, el Gran Premio, la Copa, nos la traemos a casita. ¿Quién se acuerda ahora del gafe de Sara Carbonero? ¿Quién piensa todavía que descentra a Iker Casillas? ¿Bibiana Aído pedirá que traigan el Pulpo Paul a un zoo español? ¿Le hará pagar impuestos Zapatero? ¿Le dedicará una canción Sosanna?

No puedo olvidarme del otro ganador del Mundial 2010. Y menos por quién es. Y es que finalmente el Balón de Oro del mundial ha sido entregado para mi siempre amado, para ese rubito con ojos claros, para el uruguayo más guapo del planeta, para el mejor jugador del Atlético de Madrid, ¡y del mundo! El Balón de Oro ha ido a parar a mi futuro marido, Diego Forlán.

Y vosotros os estaréis preguntando, ¿qué tiene esto de Odio? ¿Acaso odiamos el juego sucio de Holanda? ¿Estoy poniendo a parir a los jugadores –y a su entrenador-? Pues también, pero no. Hoy quisiera aprovechar el último párrafo de euforia futbolística para acordarme de todos los campeones españoles en los Juegos Olímpicos. Para mandarles un saludo a todos los ganadores de Tenis, de Fórmula 1, de Baloncesto… Para recordar a todos los premiados con un Óscar, con un Grammy, con un Nobel… Y pedir el mismo aplauso hacia ellos. Porque también son ganadores, aunque no los vean 30 millones de espectadores desde Telecinco. Aunque la gente no ponga pantallas gigantes en sus pueblos. Igualmente, también son ganadores. Y españoles.

Si hoy me atreviese a odiar algo, sería a todos los espectadores que, como yo, estuvieron pegados al televisor desde las 20.30h y que luego no reconocerían a un medallista paraolímpico, a un jugador de béisbol por la calle. Si es que oso odiar, lo haré a todos aquellos que viven el fútbol de manera desmedida. Hoy pido, y bien alto, el mismo reconocimiento para todos los demás ganadores. Reclamo la misma euforia cuando España juega a Balonmano. Cuando participamos en Eurovisión. Cuando se nos nomina a un premio internacional. Pero he de contradecirme y sentenciar, que se olviden de los toros.

El fútbol sí es mi fiesta nacional.

FELIZ DÍA DEL ODIO. Felicidades, Selección.

Roberto S. Caudet